Constancia

Este grifo gotea exactamente 

siete gotas por semana

mientras el río se lleva

todos los poemas pasados

y trae todos los poemas futuros.

¿Qué será de esta agua 

que se escapa entre mis dedos?

¿Qué será de este hueco 

que sólo llenan los versos?

¿Qué será de este grifo

cuando lo cierre el tiempo?