La espera
Cruza las piernas,
se sienta en silla de madera
a observar el horizonte,
movible y caprichoso.
Dice el horizonte:
-susurrando-
no tengas prisa,
llegaré.
Pero la paciencia es
finita, como los sueños
agarrados al pelo,
con miedo a resbalar
y caerse.
No tengas prisas, llegará, como tu poema impecable llegó.
ResponderEliminarGracias
Es difícil no tener prisa cuando las ganas persisten, pero se intenta:)
EliminarLa paciencia es finita, pero reconstruible tras la exacerbación de todos los malignos dolores
ResponderEliminarEso creo yo, aunque el estado dede creer que se te acaba puede ser angustioso...
EliminarGracias por comentar:)
Tenemos la vista cansada de buscar los brotes de futuro, pero la era está pariendo un corazón, ya tú sabes... ;-)
ResponderEliminarUn corazón grande e infinito:)
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