lunes, 13 de mayo de 2013

Constancia















Este grifo gotea exactamente 
siete gotas por semana
mientras el río se lleva
todos los poemas pasados
y trae todos los poemas futuros.

¿Qué será de esta agua 
que se escapa entre mis dedos?
¿Qué será de este hueco 
que sólo llenan los versos?
¿Qué será de este grifo
cuando lo cierre el tiempo?

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